DESOLACIÓN Y ROSAS

... algo se me enfrenta cuando digo que todo es látigo y derrota;
... cuando miro las manos y descubro el desdoro y herrumbre de su laxitud,
es como si relampagueara por ellas una luz de estaño
que hubiera estado anudando el terror y la vida;
... no, los hombres somos otra cosa que desolación; es algo que sé, que sé,
y no me preguntéis por qué emergen las rosas de entre pasmos y estiércoles
porque tendría que coger destruida el alba y luego muchas, muchas veces, tal vez demasiadas,
intentar reconstruirla en mi pecho para decíroslo;
... recuerdo algunos días en que el amor me estalló en la boca
y yo, loco y pusilánime, tras tomarlo y subirlo a un carrusel de fiesta, lo puse a correr
y a correr cual dios reciente que a fuerza de adorar su reino sin pausa lo asolara;
... no, todo no puede ser látigo y derrota porque en él ser existen la extraña voz
y el extraño tiemblo, yo los he escuchado pidiéndome otra luz, otra,
tan distinta a ésta con que un día, y otro día, decido seguir ahogando
los aterradores, pulcros e indestructibles gritos del corazón.